знаете, бывает такое. когда посредь ночи темной вдруг осеняет гениальной мыслью, или стихом, или даж романом целым (а чем черт не шутит?) и вот....проснулась, и на ходу продирая глаза, ползешь в поисках ручки и бумажки... вот поделится хоцца. можно я немного попостю? изначальный вариант: когда мы умираем, над нами гаснут звезды, и ветер гонит тучи, дыханье леденя, становится так тихо, что слышно очень просто предсмертное хрипенье убитого коня... когда мы умираем, взрываются планеты, блестнув межзвездной пылью в небесной пустоте. они возникнут снова - зеленые, живые... без нас - опять прекрасные, но все-таки - не те... когда мы умираем, меняют лик созвездья, и новыми глазами глядят издалека, и в этом новом мире сжимается Вселенная до тоненькой травинки у мертвого виска.
и мню осенило англицким вариантом ночью: when all of us are dying, the stars begin to weaken, the wind is blowing clouds, and breath becomes so cold, the silence is so bare, that one can even listen the horse's dying rattle that thunders in the world. when all of us are dying, the planets are exploding, with sparkles in the dark sky, with ashes in the sun. they will become much better, so vivid and involving, so bright, so green, so shining...but not like that, the one... when all of us are dying, the constellation changes, and watches from horizon? indifferent, alas! and in the world of nothing the Universe compresses on temple of a deadman into a blade of grass.
если кто вдруг не знает английского, то это фактически дословный перевод.... оч хотелось поделиться...
а давайте все сюда повыкладываем кто на что горазд? ( я тут новенькая, могёт, были тут такие темы, вы уж меня не сильно того этого посылайте ?)
И, возможно, потом смысла в этом не будет, Но пылает огонь и текут зеркала, И на углях металл раскален добела. Победителям слава! Их, подонков, не судят... Пусть на лбах не у нас зеленеют венки, Да, мы скажем спасибо, что не на могилах, Но не каждый подняться с колен будет в силах И не каждый, упав, не протянет руки. Значит снова пойдем мы по пыли дорожной Разделять мир железом на черное с белым, Только грань так тонка, что становится серым Все вокруг, и обман разглядеть невозможно. Кто-то древний сказал: чтобы жить, нужно биться, Нужно падать, но смерть принимать только стоя. Слишком поздно мы поняли: это - пустое, Меч в руках - не синоним понятия "рыцарь". И, скорее всего смысла в этом не будет, Но металл одинаков в крови и клинке, И в щите, что зажат в нашей левой руке. А потом...Как пойдет. Пусть потомки рассудят.
К первому стихотворению. «Когда мы умираем, над нами….»
Слушайте сюда, маленький Аргентумный Лисёнок…
Вы где-то там, в форуме уже обронили кусочек информации, что вам 19 лет. Так вот, я вам скажу то же самое, только взглянув на ваше стихотворение. Увы и ах. Смерть, гаснущие звёзды (ну никак не меньше), леденящее дыхание ветра, горящие планеты, убиенный конь, подло брошенный есаулом, и так далее. Большой Взрыв и Рагнарёк в одном флаконе. На меньшее мы не размениваемся. А зря. Поймите, Серебряная Фокс, я совершенно не собираюсь вас обидеть. Ни в коем разе. Просто наберитесь капельку-капельку терпения и послушайте дяденьку Макса, который хоть ненамного, но всё-таки постарше вас, и стишками развлекается ой как давно. За ту поэзию, которая выпускается в книжном виде, говорить не будем. Всё-таки существуют редакторы, которые делают очень нужное дело – перекрывают доступ откровенной лаже. А вот в Интернете – полная свобода: нашлёпал корявликов на клавиатуре – и вперёд! Скажите мне, сверкающая, много поэтических сайтов вы просмотрели? Десять, двадцать? А мне одно время по делу надо было этим заниматься. И облазил я их – сотни. И узнал удивительную для себя вещь. Оказывается (если брать общую массу), что среднестатистический поэт – это не вьюнош бледный со взором горящим. Не-а. Это девочка-подросток в периоде несчастной любви. И стихи у них у всех одина-а-а-ковые. Там, само собой, розовые сопли, во-первых, и ГЛОБАЛЬНОСТЬ во-вторых. Вот-вот. Всё то, что я перечислил в первом абзаце. Я всё понимаю, маленькая Кицунэ, вы же не халтуру гнали. Вы действительно писали от души, как пелось и складывалось. Но. Хотите, чтобы ваши стихи были хорошими? Или пофиг? Что выросло, то выросло? Нет? Всё-таки хотите, чтоб были хорошими? Тогда не используйте вы, ради тёмных богов, все вот эти гаснущие звёзды и сжимающиеся Вселенные. На самом деле, поистине выдающееся стихотворение может и должно подобные образы использовать. Но. Для того, чтобы писать такими крупными мазками, нужно быть действительно гением. А подозреваю, что ни вы, ни я, ни 99,999% мало- мальски пишущего народа в эту категорию не попадаем. И ещё. Знаете, какая единственная строчка из всего вашего стихотворения звучит верной интонацией? Последняя. «До тоненькой травинки у мёртвого виска.» Вот это в самом деле хорошо. А почему? Потому что деталь. Узнаваемость. Конкретика. Образ должен быть узнаваемым и точным, как пятнышко прицела на лбу будущей жертвы.
А вообще-то, Сверкающий Лисёнок, имеете полное право заметить мне, что вы таких незваных советчиков в гробу видали. В новеньких беленьких кроссовочках. Лежащими, ага.
P.S. А вот второе стихотворение у вас на два порядка лучше...
Не всегда девушки подростки пишут о глобальном:) ой не всегда:) я писала без розовых соплей, о разочаровании, страсти и "суке-любви". И лучше бы думаю, нежненькое или безумно глобальное было написано - полезнее для женского счастья:)
Вспоминая себя, 19-летнюю, я бы здорово обиделась, если бы меня кто-нибудь назвал "девочкой-подростком"! Я чувствовала себя очень взрослой и мудрой, поверьте, я мало чем отличалась от себя сегодняшней! Разве что язычок был более злым и трагических ноток в голосе и взгляде было больше! Мудрости во мне не прибавилось, а вот творческая дерзость куда-то улетучилась. Помню, однажды пришла на заседание поэтического клуба при газете "На смену!", так там пожилой дяденька лет 27 меня так в хвост и гриву расчехвостил, опираясь именно на "банальность юношеских сюжетов", мелкотемье и пафосность, что стихов я больше уже и не писала, так только, для разминки. А иногда вспоминаю - весьма неплохие были стихи, чувство в них било через край, настроение. Так что, Макс, пойдем с тобой разминаться на нашу скрипучую страницу, и не будем уподобляться образу "Одна большая няня отсекала Все то, что в детях перло наугад...". Серебро Пиши, пожалуйста! Это будет твоя личная страничка! Просеивай комментарии, а лучше - не обращай на них внимание! Поэт - он как соловей, поет не за аплодисменты и не за крошку хлеба, а потому, что не петь не может. Планида у него такая. С нетерпением жду твоих стихов еще!
Дикая охота. Город каменный, выжженный солнцем, Пыль веков напрочь смыта дождями, Чуть дрожит над дорогой забытой Молчаливо-задумчивый воздух. В час, когда я сделала выбор, Все молчали - надгробья безмолвны. Только сов захлопали крылья, Да в часовне запели молитвы. Конь меня уносил в поднебесье, А вечернюю службу служили За спасение душ выходящих По ночам на прогулки средь улиц. Город каменный, залитый светом, Полон шорохов, скрипов, стенаний. Я мечтаю о вечной свободе, Но увы, я мертва много весен. Уходите с дороги, живые, Век людской короток и печален. Загорятся глаза мои красным В час, когда я пойду по следу... ............... .............
мааааленькая ремарочка ко всему, что там возможно будет внизу. я увлекаюсь фэнтэзи, средневековьем, всякой мистикой-шмистикой, древностью и пр. и эти интересы во многом отображаются в креативе. вотЪ. ну это так, к слову.... я жизнерадостная пофигистка, и если на меня вдруг находит, я беру ручку, лист А4 и пишу, пока не избавлюсь от нахлынувшего вдохновения. Всю негативную энергию я стараюсь преобразить в слова, стихи, рассказы. в принципе я спокойно реагирую на критику, расценивая ее как чужое мнение, которое конечно же уважаю, и принимаю кое-что к сведению. согласна, кое-что из того, что я пишу, прям пышет юношеским максимализмом, но я ж юна? позвольте девушке маленькую слабость))))
Так. Ну слава всем странным богам. Я знал, я знал, что вы умница и всё нормально поймёте! А то хозяюшка наша уже принялась мне сурово выговаривать:"Заткнитесь, мол, благородный дон Макс, и не смейте делать замечания хрупким барышням!" А вы тем более на пару дней пропали. Я уж думал писать бо-ольшими буквами: "Эй, вернитесь!!!!" А вы тут как тут. Ну и славно.
Э-э-э, не понял... "Что-то из Вашего..." - это в смысле? Если стишки мои всякие дурацкие - так они тут, по этому форуму и раскиданы.
А под "Сам такой" я имел в виду, что 80% моего чтения (а читаю я много) составляет фэнтези. А к ролевикам, к примеру, я отношения не имею. Хотя в лесу видел. Угощал тайком эльфов сигаретами и лично кормил светлого паладина гречневой кашей!
Покопался в архиве, нашёл вам свою старую байку в тему.
Однажды дзенский патриарх Би Ль Бо заглянул в пещеру к старому отшельнику Го Лю, который давно уже отягощал мир своим существованием. Отшельник встретил его напыщенно: - Нет такого коана, который я не мог бы решить! – воскликнул он. - Без проблем, - отозвался патриарх. – Вот тебе коан. Что у меня в кармане? Отшельник наморщил низкий лоб, затрясся всеми чреслами и впал в глубокий транс. Пользуясь случаем, патриарх Би Ль Бо от души попинал его ногами, спёр пару сушёных рыбин и отправился дальше. Отшельник же после столь возвышающей душу встречи потерял покой. Наконец он бросился в кратер вулкана и тем достиг просветления.
Отправлено: 21.03.06 16:55. Заголовок: Давно хотела этот стих набрать, он как нельзя лучше отражает ... меня...
Я стану сильнее ветра, И крыльями небо задену, И воздух вдохну пьянящий, И солнцем глаза ослеплю. Я шепот листвы запомню, И пальцы коснуться нежно Расцветшего рано утром Цветка на опушке леса. И волн соленые брызги Слизну я с губ пересохших, Песок пропущу сквозь пальцы, И ракушку сохраню. Я каждую песню ветра Впитаю, как жаждущий - воду, Как путник зимою холодной Берет очага тепло. С коня сниму я уздечку, И в горы свой путь направлю. Прощаясь со старым миром, Я новый найду во Вселенной.
Вспомнила, как когда-то ехала из Кишинева ночью. Деревья по обочинам стояли белые почему-то, но не от снега...и я подумала, что они жутко похожи на призраков....что тянут ко мне свои бестелесые пальцы... и стало как-то не по себе.... в маршрутке кроме меня, водителя и родителей на заднем сиденье никого не было, я прижалась к стеклу и все смотрела, смотрела... как звезды на небе меняют свой цвет... и как пролетают мимо белесые деревья-призраки... как смотрят в никуда пустые недостроенные дома.... Пока ехали по городу, я так мельком поглядывала в окно, отмечая для себя знакомые магазины и улицы...и поразилась, насколько все это фальшиво: блеск и сияние центральных площадей и убогость окраин... Я приехала домой через полтора часа. Через два я зашла в квартиру, через два с половиной закрыла глаза. И мне снилась бесконечная дорога, уносящая меня куда-то вдаль, снились призраки на обочинах, снилась бешеная пляска звезд на фиолетовом небе, и мне приснился лживый ночной город...Который тянет ко мне руки, которому меня никогда не поймать...
Скорлупки сломанного мира, В руках зажат обломок стали. Мы в войнах с совестью шутили, Мы в игры с жизнью проиграли. Мелькают пляшущие тени, Кружат в пустынном зале ветры, Со дня конца до сотворенья Шагами мерить можно метры.
Раскричались к рассвету вороны, серый дождь умывает нам лица, здесь - последний рубеж обороны, догорают руины столицы... (не помню что в этой строчке) замолкает души моей лира я иду по асфальту под выстрел в Царство Осени - Четверть Мира...
это из романа моего...так..хотелось поделиться... в
отними мое сердце у тех, кто приходит из снов, и укрой меня шалью из чистого лунного света, дай мне руку - мы вместе шагнем под покров... отними мое сердце у тех, кто приходит из снов...
Густой туман повис над землей, все вокруг расплылось и исчезло в грязно-белом киселе. Вязкая тишина накрывает колпаком, и звуки гаснут еще на полпути. Где-то захлопали огромные крылья, и шум приближается со всех сторон, откуда ждать удара - неизвестно. Сейчас все решают секунды, пот застилает глаза, в ушах бухает кровь, но нельзя, нельзя отвлекаться... Он медленно опускается на землю. Взмахами кожистые крылья разогнали дымку и плотно облегли руки, серебристая чешуя на груди и животе смыкается в кирасу, чудовищные когти прячутся в сапогах, блестящее тело сжимается до размеров человеческого...Я с замиранием сердца слежу за удивительной метаморфозой. Вот он, закованный в доспехи, стоит - мужчина-дракон. Серые волосы треплет легкий ветер, на очень молодом лице устало блестят золотые глазаЮ два по-звериному вытянутых по вертикали зрачка с интересом изучают меня, он слегка улыбается....зачем, зачем? Ведь я знаю подлинную цену этой улыбки...Перед ней расступается даже колдовской туман... Клинки со звоном вылетают из ножен, и я тоже улыбаюсь. Воздух взвыл, вспоротый сталью, и вокруг нас взвились смерчи. Холодно...Откуда такой холод? Слова белыми рьлаками вылетают изо рта. Смертельно красивый танец, где победителю достается немного времени до следующего бала. Долгий танец с мечами для двоих, соло ударных, задающих ритм и пульс. Сверкающие одежды, румяные щеки. Ах! Блеск! Холодный блеск смерти, янтарный огонь в глазах рожденного править, его нельзя погасить, его можно лишь отнять. Выпады, повороты, прыжки...Пятнадцать лет меня учили жить этим танцем, а дракону, наверное, тысяча. "Я должна, я должна", - повторяю без конца, - "я должна победить..." Как будто это поможет. Внезапно он остановился на середине разворота и, пошатнувшись, осел на землю. Оружие он выронил, и дорогой металл теперь жадно глотает туман. Дракон долго смотрел на меня, удивленно подняв брови, и улыбка начала таять, стекая золотой струйкой от уголка рта по подбородку. Я осторожно подошла, оттолкнув ногой его меч подальше, и присела на корточки. Капля драконей крови упала мне на ладонь, и обжинающая волна побежала по венам к сердцу, в груди что-то загорелось, навсегда меняя душу. - Вот и все, - прошептал он, и в голосе больше не было силы. Пустые глаза смотрели куда-то сквозь меня. - Теперь в тебе течет моя кровь.Я провела лезвием по запястью, порез побелел и на нем проступила золотистая полоска. - Теперь ты - дракон... - он замер. Седые волосы трепал легкий ветер, на очень старом лице застыли светло-карие глаза. В нескольких метрах лежал его меч, который я взяла, оставив взамен свой. В голове мелькнуло объяснение - правило дуэлей обмениваться оружием. А ведь это он должен был победить... Туман рассеялся, неяркое осеннее солнце сквозь облака взглянуло сверху и... И мир лопнул, как мыльный пузырь. В воздухе растаял, как мираж, драконий клинок, кольчуга перестала прижимать к земле, ветер небрежно разбросал грязные волосы по плечам. Сердце размеренно билось, толкая по сосудам золотую кровь, а в душе что-то вспыхнуло и нестерпимо заныло, когда я посмотрела в небо.
Ох, ни хрена ж себе! Славно, Лисёнок, более чем славно! Отлично просто! Я, конечно, пристрастен, ибо любитель этого жанра, но... Здорово! Выкладывайте ещё, если не в лом.
P. S. Позанудствовать можно? Сверкающая, вы определитесь с глаголами. Прошедшее время или настоящее. Что-нибудь одно. Иначе вы внутренний ритм сбиваете.
В прозрачном осеннем небе носились тонкие паутинки. Классически вычерченный треугольник устремлялся (не-а, не на юг). На зюйд-вест. Сергей поднял голову к небу. - Смотри, драконы летят. Галина внимательно посмотрела на небо, потом внимательно на Сергея и ехидно уточнила: - А ты уверен, что не журавли? - Конечно, уверен, - пожал плечами Сергей. – Сама чувствуешь: осень на улице. Скоро будет холодно. Вот они, как у них, у драконов, водится, и летят куда-то в Африку, чтобы переждать холода. Гнездо у них там. - А мне они кажутся журавлями, - упрямо сказала Галина. - Ну, разумеется, они кажутся всем журавлями, - терпеливо, как ребёнку, разъяснил Сергей. – Сама посуди, вот летели бы они не прячась, в своём настоящем виде. Что бы началось, ой-ёй-ёй. Самолеты бы в воздух подняли, пальбу бы начали, учёные с бешеными глазами бегали бы. Оно драконам надо? Вот и навели на себя иллюзию.
После того, как я начиталась фэнтези, мною овладело желание самой написать нечто подобное. И почти написала. А я человек чисто настроения - не нравится - не делаю. В результате у меня получились один не законченный роман, повесть, тоже не законченная, и куча обрывков, которые я пытаюсь туда запихнуть. Конечно, мои творения Фоксу и в подметки не годятся, но, если интересно, могу привести отрывочек.
Над равниной раскинулся стелящийся туман, подобный пушистому домашнему коту, с мурлыканьем трущемуся о ноги хозяйки. Где-то едва слышно журчала река, по одному из берегов которой расстилался лес. Этот весенний лес, полный птичьего щебета, цветочного аромата, от которого хочется петь, как птица, сидящая на ветке над моей головой, полный капель росы, так весело поблескивавшей на солнце, уже распустившихся, но совсем еще молодых листьев, которые так же радуются жизни, как и я, стоя посреди этого природного чуда и полной грудью вдыхая свежий утренний воздух, полный мельчайших кристалликов льда... Над головой приятно белело небо. Оно было без единого клочка небесной ваты, в которую я так хотела нырнуть, но и не было пронзительно синим, раскинувшись надо мной светло-голубой полосой, на которой очень четко проступали силуэты летящих птиц. Справа и слева стояли деревья. Могучие и несокрушимые дубы и молоденькие березки и рябинки опасливо жмущиеся к дедушкам, словно их пугал каждый порыв ветра, застывлял вздрогнуть каждую тоненькую веточку пролетевший мимо шмель... Нет! Я не могу поверить что именно это место выбрали для поединков на мечах и копьях! Что эта плодороднейшая земля будет глотать кровь, что эта самая зеленая в лесу трава будет задыхаться под железными сапогами, что даже вековые дубы не выдержат нашествия тысячи стрел, выпущенных лучниками... Слезы помимо воли катились из глаз... Я опустила глаза вниз. Полевые цветы, смешавшись с сорной травой, покрывали живым ковром полянку, на которой я стояла, и земли дальше, дальше, насколько хватало глаз... Слеза упала прямо в чашечку крохотного колокольчика, цветущего у самой моей ноги. Я отодвинула ботинок. Молодые, еще упругие травинки медленно распрямились. Я не стала эксперементировать, топнув сильнее или бросив на землю свой меч. Я села на землю и заплакала. Мне было жаль это дивное место, уничтожаемое ни за что. Я размазывала слезы по щекам и не пыталась себя успокоить. Я понимала, что мне не по силам остановить поединок...
Хм... В пятом классе, говорите, учитесь? А что у вас, извините за любопытство, по литературе? А читаете много? Это я к чему веду? Однако, здорово. Красиво. Мои поздравления, сударыня.
По литературе у меня едва не вышла тройка, читаю очень много, в основном фэнтези. И моему папе тоже понравилось. А мама фэнтези не любит. Прям сразу - сударыня. Звездный Котенок Медленно леТающий В Сине-Голубых Сумерках было как-то красивее... Поэтичнее...
если честно - я так... вертелось на языке давно ... умолкаю про чеширов. а как вам название сыра - "почеширский"? я прочла в магазине, меня со стенки соскребали селедкой мороженой. по-че-ши-рский!
Что - детская? Насчет почеширского. Как говорится - от уксуса куксятся, от сдобы добреют, и т.п. а "почеширский" - это когда хочешь сказать что что-то чешется, но шепелявишь.
А в классе кто-то кого-то (я вообще не мастак подслушивать) обозвал блохастой блохой.
а за деревом дерево, и за деревом дерево, и за ним снова дерево, а за деревом - куст! а за ним еще дерево, и за ним снова дерево, и за деревом дерево, а за ним снова куст! а за ним еще дерево, и за ним снова дерево, и за деревом дерево, а за ним старый пень! а на пне растет дерево, и за ним растет дерево, и над ним стоит дерево, рядом там есть бревно. на бревне сидит старый дед, и поет этот сивый бред, что за деревом дерево, а над ним облака.
Все даты в формате GMT
3 час. Хитов сегодня: 0
Права: смайлы да, картинки да, шрифты да, голосования нет
аватары да, автозамена ссылок вкл, премодерация откл, правка да
.............
вертелось на языке давно ... 
по-че-ши-рский! 
- участник сейчас на форуме
- участник вне форума